Encarei o jornal perplexo, na primeira página, escrita em letras garrafais, lia-se a seguinte frase: assassinaram a inspiração. Desafortunada seja! Costumava sentar no meu colo e contar-me uma história. E que imaginação tinha! Sussurrava palavras ao meu ouvido, ela falava e eu escrevia, num vaivém melódico, hipnótico. Vinha todo fim de tarde, presenciava as minhas epifanias. Mataram-na, matou-a, matei-a.
