Confissões de um viciado

Bebi, não nego. Embriaguei-me com o gosto pungente de uma cachaça chamada poesia. Como em uma metástase vi meus órgãos serem tomados lentamente pelas palavras, de modo arrebatador, até por fim chegar ao coração. Vi florescer a rosa de Vinícius, observei o amor ensandecido de Drummond, e até Poe (louvado seja!) me fez viajar nas asas de um corvo, que com o tempo passei a apreciar, simplesmente pelo mero fato de ele ser fruto da escuridão. Augusto dos Anjos me fez perceber que tal como um morcego em uma janela, a consciência humana passa a noite a nos atormentar e nossa vontade, como indivíduos ignorantes, é simplesmente defenestrá-la, fingir que ela não existe e inventar uma utopia. Garrafas e garrafas de versos. Garçom, pode repetir a dose? Talvez um dia eu venha a morrer de cirrose. Cirrose de poemas existe? Não sei, não me importa. Overdose, convulsões de uma alma embevecida pelas letras. Morte. Na lápide uma frase: aqui jaz um bêbado poeta.